身体的形状和的牢笼 (1 / 2)

        “中午好，恰尔洛夫中尉，我可以和您单独谈谈么？”赫尔佐格像一团影子，悄无声息的出现在我的后方。他穿深灰色毛呢大衣，软毡帽压的很低，除去胸口的瓦尔塔标识外看起来和战前知识分子没有任何区别。

        “当然可以。”我点点头，“现在么？”

        “如果您方便的话。”

        我和赫尔佐格向门外走去。路上我注意到一件非常有趣儿的事儿，每个顾问在看到我后，都自动将语言转化为米加斯语，即便双方都是卡扎罗斯人。这是件悲哀的事儿，虽没有明文规定，但每个卡扎罗斯人都会尽量少军官面前用卡扎罗斯语。他们的生存空间被压缩到角落，他们的语言是污秽，是罪恶，是禁忌，不可以被发出。囚犯们僵硬着舌头，努力学习陌生的语言，他们必须为自己感到耻辱，忘掉过去，成为新世界别扭的存在。语言是有力量的，大多数军官不屑于学卡扎罗斯语，用拳头和面包和她们的战俘沟通。她们熟练的用名词，动词，形容词和俚语，取笑卡扎罗斯男人笨拙的发音和近乎孩童的遣词造句。主人不需要学奴隶的语言，谢瓦尔德总这么说。学习过程中的男人看起来很蠢，哪怕是里克特这样的博士也像牙牙学语的幼儿一样无助愚钝。他费力的发出弹舌音，用不合适的动词名词搭配，手舞足蹈，急的满脸通红，看起来像个装满发酵蔬菜，即将爆开的坛子。

        我想埃里希过去也这么看我。我的卡扎罗斯语并不完美，会犯下许多无伤大雅，引人发笑的错误。埃里希从书页上方睥睨地凝视我，绿眼睛被镜片的反光模糊。他沾沾自喜的挑剔我的语法和发音，嘴角挂着矜持得意的笑。他能流利的说很多语言，像个恰到好处的卡扎罗斯绅士，看过的米加斯语书比我还多。我喜欢听他用各种不同的语言说话，我喜欢他信手拈来的典故和外国谚语。说不同语言的埃里希是不同的人，我痴痴地问他是怎么学会的，他沉吟片刻，回答说他从没意识到自己是在“学”一门语言，因为身边每个人都或多或少会三四种语言。

        于是我开始怨恨他，我怨恨他会始终比我聪明，比我有智慧，有修养。我怨恨他对我的语言了如指掌，甚至比我说的更好，更从容不迫。我羡慕他，所以我怨恨他，我也想上学，我也想学知识，我也想生活在克莱茨这样的家庭，能尽情的学个痛快，而不是小学没毕业就辍学回家。

        我对他的报复也很简单－－我在卧室里对他施以毫无缘由的暴力，我将他揍的口鼻滴血，睁不开眼，头发汗津津的黏在额前。他烂泥似的躺在床上，嘴唇哆嗦，微弱的一张一合。我把耳朵凑过去，听到他沙哑的呻吟，“停下......求你.....”他断断续续，声音模糊，然而毋庸置疑，说的是卡扎罗斯语。我终于把埃里希剥削到所剩无几，剔除掉所有高贵的特质。他躺在米加斯村姑的花毯子上，不过是个奄奄一息的卡扎罗斯男人。

        赫尔佐格的身型挺拔，几乎可以忽略掉瘸腿对他产生的影响。“您最近过得如何？”我不无恶意，纯属关切的问，期望消减一点沉默带来的尴尬，“听说哈克斯和里克特都感冒了，您可要多保重。”

        “承蒙关照，您也是。”赫尔佐格生硬但还算礼貌，抿抿嘴唇，“您抽烟么？”

        “我在戒烟。”

        “费多申科医生会很高兴的，”他的眼周肌肉动了动，幅度很轻，“她认为您是她最亲密的朋友。”

        “您似乎对她很了解？”

        一阵温柔的涟漪出现在赫尔佐格苍白如石膏的脸上，尽管只存在刹那，却逃不过我的眼睛。他的嘴唇翕动，在最后一刻改变主意，“我想跟您谈谈埃里希·克莱茨先生的事儿？”

        内容未完，下一页继续阅读